·Chapó·

mátame bajo sombras de pastillas para resucitar,
una explosión de un beso en la boca,
un puro amor para escribir y soñar.

estas son malas historias locas,
las tardes de estudiar enturbian la memoria,
fotocopias de heats sin futuro en librerías,
estanterías de mentiras y fotos de una foca.

yo no creo, yo destruyo los muros del honor,
sin trabas, yo no follo, yo cojo y te hago el amor
sin dolor a golpes de sonetos y a besos que saben a ron.

lo tuyo no es ingenio, es un insulto al remedio,
una fachada de moderna que va de genio,
un ingenio del fracaso en el boom sin milenio
un punto sin coma que llegará al silencio.

con todos mis respetos no respeto las mentiras,
es machacar las palabras con acentos e ira,
las llevas a cuestas como mis giras con tu envidia,
y giras sobre tu ego que cuelga entre tus rimas.

yo dejo las líneas para los expertos en esto,
no me cuesta ser honesto delante del cuaderno,
porque vivo de estas mierdas hasta en los bisiestos.

y por supuesto que soy romántico en esto,
protesto contra quien mata las palabras
vas de modesta bajo un manifiesto,
pero es verte a ti y ni protesto,
mira tía, solo tu presencia es un incesto al infierno.