Hoy…
que malo es este tenerse en pie,
este sabor a fresca realidad,
estos chasquidos rojos en la piel,
y estos sueños que no saben llorar.
Anoche…
estas cárceles de puños sin insolación,
estos silencios llenos de preguntas,
estos caminos a jirón faltos de amor,
estas ganas de anochecer tras la luna.
Tarde…
llena las cuerdas de mi historia
con nudos para cerrar las espinas
de estas líneas que son la memoria.
Mañana…
claréame de nuevo estos olores,
esta loca curvatura de su espalda,
este suspirar marcado a lunares.
Días…
congelad este segundo de dos días,
estos besos con sabor a ambrosia ,
este tesoro en el mapa de sus manos,
este ridículo sueño enterrado.
Vida…
dame un tiempo muerto sin venganza,
la vela blanca del aire que me falta,
estos susurros que quedaron en la nada
y sepulta estas retahílas para no despertar mañana.
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