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Intenso pulso que domina mis actos,
ébano que de vértice negro,
envuelve la voluntad de mis manos
a ese claro oscuro latido liviano.
Congoja de retumbos y drama,
que marcas mis venas,
y amilanas la pena de mis ganas,
que creces como un grito
por cada patada que llora mi alma.
La pasión del papel y su rima,
mi tarima para ver la vida,
las bridas del corazón desde su clima,
respirando del infinito la lírica
y del sol, lágrimas sin ira.
Éxtasis a la altura de un terceto,
espirando el reto de armonizar al viento,
al desaliento, rozarlo con el pulso del cuarteto,
y al pensamiento, dejarlo fluir inesperado al soneto.
Volar al infinito de la rima y su sustento,
y terminar en el zenit de la estrofa,
la Poesía y su sentimiento.
Eres tú mi vida dormida,
eres esos labios que saben a rima,
eres el antónimo de la mentira,
mis letras en el corazón homicida,
eres tú, Poesía.
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Precioso tio, la verdad que me ha sorprendido. La literatura es una amante complaciente que brinda muchas placeres, pero también es un poco errática y caprichosa, digamos como una mujer digna de ser amada.
ResponderEliminarA mi hace tiempo que me abandonó por otros, pero a ti te siguen queriendo, será por tu grandes dotes (pene)y tu infatigables ganas de escribir. Sigue asi.
Te como el lomo abodao joe
ResponderEliminarBuenas.
ResponderEliminarNo sé cómo ni por qué pero has aparecido por mi fotolog, y la verdad es que me gusta mucho este sitio. Tus fotos se salen ;)
vas__a__ver
PRECIOSO.
ResponderEliminar¿Desde cuándo escribes?
ResponderEliminarDesde siempre, aunque no escribieras.
Es preciosa.
arte eres TÚ
ResponderEliminarcomo lo has bordao, tremendo.
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