·
Se abre vereda el sol,
es lunes en mi ventana.
El gesto se ha sobresaltado mudo,
y el frescor de la piel es extranjero.
La foto sin marco no es de ninguno
y el ayuno de la risa no es de tu agujero.
Que desconocido este peso,
este tempo diáfano de tu pecho.
Esta carencia de tu exceso
que me quiebra la pluma,
que me deja desecho.
·
No hay comentarios:
Publicar un comentario