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Mi pluma está equivocada,
yo te tengo en una foto de mesa,
y ella te tiene en la cabeza y sus letras.
Su madera está en las redes,
no quiere escribir de tu belleza,
pero sin esa luz muere.
Y enferma está mi poesía,
quiere decir adiós pero le pesa,
se cierran las puertas y sus raíles,
y el aire ya no huele a tus piernas.
Que enfermedad más insana.
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