· Hasta el carajo ·

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Tengo tanta rabia por dentro, 
tanta ira a mi mismo, 
tanta decepción con tanta gente, 
que un día fue importante, 
y aún lo son, y eso también me jode, 
me queman mis amigos,
esos que son en realidad postizos,
me enerva la gente que se aprovecha,
odio las inmaduras que son de todos,
pero parlotean que quieren a uno solo,
me cansan y reventaré, 
en chispas, escombros y polvo.

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· Pincelada y paleta ·

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La noche terminó con dunas, 
en alguna que otra duda,
la arena se pegó al bolsillo
y el destino se quedó a oscuras.

La mancha de tu sombra, 
el césped de tu cama,
de la rama de tus espinas
que dejan la soledad blanca.


 Estos por ti llenos de egoísmos,
estos ismos de tu piel abiertos a la gente,
estos dientes picados de tu risa,
esta repisa de buenos días en tu nombre,
esta costumbre tuya de ser de todos,
este modo ajeno al destino y
este sino tuyo extranjero del mío.



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mpm

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El amor es la muerte del deber.


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· El breve amor ·

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Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en le espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiédose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo-
(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos ?)


Julio Cortázar



(cada día te tengo más en la paleta
de mis pensamientos...)

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· como el arte ·

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Hacía mucho que no se me revolucionaba
un molino de pinceladas en tonos al mirar una
sonrisa, unas facciones de pura alegría, graciosas
muecas con gestos, brillos negros en cada saludo,
una ilusión por cada acción y hecho.

Es un ella precioso, una pequeña persona bonita,
por dentro y por fuera.


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· ¡Vivo! ·

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¡Vivo!

Vivo en un sitio donde el aire está viciado, donde lo real supera la ficción,
donde los vicios son el motor de la ilusión y todos viven amargados.

Vivo en un sitio donde la amistad es el marujeo, donde los que van de calzones
son unos puteros y donde lo que inspira se mueve por intenciones.

Vivo en un sitio donde ellas, quienes vemos como estrellas, son princesas de barrio y esquina,
donde prefieren sentirse como pegatinas, que van a 180º grados
y buscan en cada parada de bus tontos enamorados.

Vivo en un sitio donde no existe la verdad, donde la confianza se vende
por gramos, donde tiendes la mano y te acaban dando un guantazo.

Vivo en un sitio donde los desconocidos se disfrazan de amigos,
donde todo se da por echo,en un conmigo sin ti,
donde la rutina tiene un precio
y hay días peores que el silencio.

Vivo en un sitio donde los te quieros son fracasos,
donde tienes que medir cada uno de tus pasos,
donde la confianza tiene caducidad,
y donde la actividad es ser falsos.

Vivo, en un sitio donde no quedan gente de ley.

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· De puños cerrados ·

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Marcas arrugadas en las manos,
espesos son estos pasos,
pesados son los años,
y duros sus peldaños.

Cuanto pesa el silencio,
cuanto le queda al invierno,
los gatos ya no comen palabras,
y las ganas se las alquila el viento.

Molinos sin cerradura,
días de puños cerrados,
manos unidas, un sueño,
la libertad nuestra armadura,
un espíritu que pervive,
en un cuerpo enterrado.


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